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Vendrá como viene el viento en el otoño, entre el gris de los días oscuros se espera...No hay muros de tiempo en la esferaterrenalVendrá el apocalipsisy sonaran las trompetas de el Ángel Rafaelque anuncian vuestra llegada...La marcha de los esclavos queda gravada,como una profecíaque proclama el finalde los días...La venida será serenallanto por la vida,para algunos la condenaCarros de fuego y lluvia torrencial, falacias elocuentesserán los suplicios de la menteentre la gente...Pasos sigilosos entre las oscurastierras de hades, reviven de entrelos muertos, preguntarán quienes sois, no tendréis nombres,Se proclamará desde el el cielo al averno la venida de aquel hombre..."La oscuridad es parte de nuestras vidas,las tinieblas siempre rondarán los corazonesdébiles de personas como tú y yo"... Hada sin halas.
Entre sus ramas colgaba
el laso de la horca,un nudo corredizo en laslianas de la vidadesorbitaron los ojosy dejaron la lengua extendida...Mas abajo incipienteel cuerpo durmientederrama un charco de sangre amoratadauna vida terminada...No habían cartas cuando el cuerpo se encontró sólo losresquicios que elárbol dejo...En un acto de impetuoso valor y cobardía acababa con sus días;Entre las ramas frágilesy los vientos del otoñomusitaban el adiósde las culpas cargadasun desvelo en la miradadeja percibir los últimos espasmos del cuerpo ensu vaivén entre ramas de el árbol que colgó provocaron su póstumo adiós...
Aquí yacen 5 meses,2 semanas, 3 días y18 horas...Yacen esperanzastendidas mirando elsol, contemplando elhorizonteUna lapida desoladagravada sin nombresserán mis recuerdos como hombre...Mi epitafio en un panteónsin nombres en sus lapidasla vida al final de los días se transforma en un montón de momentos, entre penas risas y alegrías...Alegrías que se suman y se juntan en el día a día...gravarán en mi epitafiolos meses, semanas y díasmas felices, que llevaré conmigo...No habrá delirios en la cripta, tiempo detenido en un segundoque no avanza que traspasa la barrera de los días y las nochesen el destiempo..."No será mas que un hechofuturo y cierto"
Por que somos seres frágiles y finitos ...¿tiene sentido la existencia?y la muerte se vuelve undevano constante una amenaza palpitante...Que sentido tendría lavida, el tiempo, la enfermedadun momento, en una densa realidad...El amanecer no es nada nuevo para vuestros ojos, que lo han vistotodo...Tenemos la envidia de los Dioses, porque nunca volveremos a ser mas bellos que en aquellos días del ayer...un día que vives es un día masque te acercas a la mortalidad...Siempre está presenteen nuestras mentesuna forma de trascender sí, entre letras, palabras, actos y momentoslos hombres escriben su testamento...Testar otra forma de dejar vida después de la muerte, voluntadesque trascienden, que nos haceinmortal...¿Qué sentido tendría el efecto fúnebre de un adiós, a los pasos de la muerte si fuéramos inmortales?...Las amenazas de muerte perderían su valor y nosotrosya no sentiríamos ese temor..."De que otra forma me podrías amenazar que no fuera de muertelo interesante seria que me amenazarascon la Inmortalidad" Borges...
Va pasando el tiempoy eso me hace ver que el paso de los años nos vuelve mas cruel...Somos como un libro viejo que cada vez cuesta mas leer, tantas caras que olvidartantas otras que desafiarya no somos sinceros, ya no corremos a los brazos de nuestros padres y decimos te quiero...Si tuviera unos añosmenos y me digieran pide un deseo yopediría:Retornar a mi inocencia desafiandoal olvido en la ambigüedaddel tiempo...Retornaría a la inocenciaretornaría al amor daría vuelta las hojasde la vida para encontrarleun nuevo sabor...¡Retornar es volver a recordar!
Tu que estas allí despertando el pensamientoexpresando un sentimiento,en el día a día,¡Tu eres quien inspira poesía!El rayo que rasga el cielo,entre el esplendor del trueno...efímero, en un rezo hago poesía...Como la vida es una constante de irés, adióses y venirés,la metamorfosis de la orugaque se vuelve mariposa,las palabras se clavan comoespinas de las rosas...Constituye un plano lingüístico universal una escalera artesanalEs la templanza tenuede el rostro y se clavaen las pupilas,¡ello es poesía! El valle que se torna pedregoso y cuandola vida nos supera entre fríos libros,llenos de versos tibios la poesíaespera...Espera como la palabra muerteque se ignora...y entre versos difusos te devoraY tu aún me preguntas ¿qué es Poesía?Son recuerdos en nebulosavivencias transcritas, cada día;Mas yo te digo todo lo que hacemos, ello es Poesía...
Después de tantos años,
contados de el decanato
antes de saber
o antes de nacer
ella me espera...
Antes de mi existencia
engendrada...
rompiendo todo esquema
ella me esperaba
se apropia de mi rumbo
de mis manos mi cuerpo
y mi mundo...
Es paciente cuando quiere
inconsciente en la existencia
las marcas hoy dejan mas
de una vivencia...
Y Cuantas veces ha de venir
el ultimo cáliz y el cántaro
de sangre se derrama
a su servir...
Llenaré este cáliz con las gotas
del fracaso, la alegría y las penas
que rebalsaran mi vaso...
Y ella esperará paciente
sabe que a los hombres se
les acaba el presente...
Un día que nacía, uno mas que vivía
se tronará violenta
y serán días que se muere,
y ella me espera...
No necesita invitación cuando se cansa
de esperar llega deprisa sin cuartada,
y en una sola mirada es capaz de terminar
con su velo sepulcral...
Ella me espera y no se cuando
va venir es imprecisa e ilógica...
temerosa, aveces se ha insinuado
marcando el territorio y el pacto
acordado...
Sí, ella me espera cumpliendo
el hecho futuro y cierto entre
lo furtivo azuzando la llegada
en mi existencia, con paciencia
espera que se cumpla el trance
ceremonial y entre tantos pasos
me lleve a su lugar...